Botas, zapatos y zapatillas.

Qué puedo decir ya, si todo huele a pasado, a morir de desesperación, a no quiero porque ya no puedo, ya no lamento, ya no sufro, ya no sé querer como quise, o ya no quiero porque es piedra este corazón, es camino y es vuelta, es mas no sentir, es lejanía, es pasado y viento, es idas y no saber, qué puedo pedir si ya no sé sentir, con quién soñaré si ya no estás,

Fotografiando fotos.

Puede que me haya quedado vacío, otra vez, puede ser tantas cosas, pueden ser viajes, o tal vez encuentros fortuitos, o solo sombras, o nubes que pasaron hace ya años, o lentos movimientos enredados en mi cabeza, en mi boca, esta que miente, que habla de cosas mejores, de tiempos y horizontes, y son lunas llenas estos espejismos que nieblan mi vista, o solo reflejos.

Aqui sentado.

Locura, mentiras inciertas y soledades abiertas y atentas, a los momentos únicos, perdidos en simples vueltas, en absurdos juegos de naipes, de labios fríos, que dicen nuevas palabras que saben a otras no tan lejanas y a otras rotas y pegadas y vueltas a romper, y a inútiles esfuerzos, a ruegos soslayado y entresolapados, pegados a otras palabras que continúan en mi boca, en mis oidos y se enredan y se escapan

Mis muñecas.

Sé de las formas de pasar, de lograr pendientes, y estirar momentos, como largos ríos, y que no pasan, se quedan diciendo momentos, diciendo otras cosas, que ya no importan, tan solo los silencios cuentan, cuando ya nadie calla, cuando lo sonidos horadan tiempos, trasmiten esencias y dulces letargos; y dormidas muñecas, que no sueñan, solo duermen.

Todo lo que hace.

Que hago, mirar y esperar, es más lento tu olvido, es más cansado volver a pensar, que hago ahí sino seguir igual, seguir intentándolo con los brazos quietos y la espalda vuelta y las piedras mirando, y todo vuelve a su estado, todo sigue quieto mientras yo no lo intento, yo no lo hago.

De sonreir.

Sin dudarlo pensaré si todos los deseos son torpes, si solo son brisas, aires cálidos, lejanos, inmutables a todo lo razonable, o a los pasos silenciosos, a las puertas cerradas de los cuartos, a los ahora casi lejanos, casi eternos, que no se quedan, que vuelan y giran y vuelven a girar, en torbellinos, en sincopados sones de otras músicas, más atentas, más dulces, que caramelos, que miel, que silenciosas pieles blancas, entre sábanas y susurros. Y continua mi boca, separando silencios y ruegos, tiembla y pide.

A ti que tanto quiero.

Qué hago otra vez, igual que siempre, es este volver el que me cambia poco a poco, el que parece que mira dentro de mi, y revuelve y saca cosas, cosas cubiertas del triste polvo de las cosas que no fueron, de los barcos que no partieron, aquellos que eran blancos, con grandes velas que ondeaban como pájaros, como sueños, esos que no se olvidan, esos que persigues, por calles, por túneles con los ojos cerrados, y con las manos abiertas, y vuelvo a decir no, vuelvo a pensar en otros barcos, listos para nunca partir, para nunca encontrar otros puertos.

Lejanías.

Lejos de la vuelta, de la cercanía de aquellos días, tan cerca y tan lejos, es olvido lo que queda, es polvo y sábanas blancas bailando al aire, como fantasmas, cansados de vagar por los mismos salones vacíos, son sonidos amables y músicas de otros tiempos, de otros lugares, las que viajan, las que vuelven a sonar y a retumbar.

Intimidar

Volvieron, con sus pasados y sus largas y pesadas muestras de todo lo antiguo, lo perdido, lo callado de aquellas manos que acariciaban en tardes de invierno, inundaron, plagaron y sesgaron, y se fueron esperando otros caminos más sinuosos, más eternos, más alejados de todo lo invisible, y penetraron en sendas desconocidas y buscaron y hallaron

Viento.

Era solo para darte, para encontrarte,por sentirte un poco más cerca y a la vez para mantenerte alejado de todo, dormido entre mis manos, como lentas hojas que caen sobre tierra mojada, sobre suelos de piedra, y tenerte una y otra vez en mis ojos, en mi boca, en mi piel,

Matrinaranja o Matrilimón.

Vuelve la tempestad calmada, la que no cesa, la que pasa sin dejar huella, solo tímidos rastros de que un día fue y luego pueda que sea.

Es tu piel.

Lentamente es un signo que no cambia, que se muta y transmuta, sin sentido y sin perdida de lo antagónico, lo abulímico y lo destructivo. Y yo solo sé de caminos perdidos, de pasos hacia otras manos, más grandes, más lentas, y más cercanas. Y continua tu boca, que sigue pidiendo, que sigue buscando, y son ojos los que ven sin mirar, sin saber de tu espalda desnuda, que es mar, que es sal, y es tarde.