La tabarra.

Al unísono y monótono destello de sones lejanos de intensa, momentánea, insistente y oscilante. Al crepitar de titilantes, al ligero temblor de cuerpos luminosos.

Rumor.

En esta casa de silencios inéditos, donde las camas son siempre blancas y las puertas están abiertas a brisas y a ligeras motas de polvo que saben flotar sobre rayos de luz, donde las noches comienzan pronto y son tan cortas, porque hay largos pasillos de ecos de otros hombres, de otros recuerdos, que vagan. Y yo quisiera que fuese lograr, alcanzar, merecer para solicitar o prender, un instinto nuevo, un soy lo que quiero, o un quiero porque soy.

Labios del recuerdo.

A los pasos que vienen del olvido, de ese tiempo que tal vez fue, de ese largo e incontinuo pensamiento dormido, que vela entre sombras casi grises, son tardes inolvidables e inquietas, entre ventanas de cristal, y son largas las esperas y cortos los momentos cuando se viven pendiente y en vilo al borde de otros pensamientos ya casi rotos por no querer aceptar las pequeñas normas de vida.

El último baúl desierto.

Se me olvida los pasados como ayer, los eternos vientos, estos que intentan remover y alejar las hojas mojadas de no sé qué destino incierto. Los antes se inquietan y llaman callados como largas olas que golpean piedras que se alteran por instantes y son falsos los dudosos e imprecisos ojos que no miraron. Solo en tus manos se mueve el tiempo remoto, solo en tus manos los días pasan a tu antojo a tu capricho, y es mi deseo, es solo un anhelo.

Desafío.

Alguna vez los mismos retos se enfrentan a ellos mismos, tan solo con contender y elegir nombres, que solo son letras que se repiten, son arena aburrida que hace montañas y no se acaba, es la inútil estupidez una elección locuaz y veraz, y el mundo da tumbos de insospechadas cuentas que es girar y girar, y yo pienso que no me muevo, cuando vago y dudo, porque siempre dudo.

Quién continua.

A las noches perdidas de licor y roces desconocidos, de fondos de búsquedas y apariciones de a veces flotar y pensar sin dormir en selvas cálidas, se quedan colgadas de no sé qué cielo de color perla, de color marfil y olor a maderas de oriente, de cajones sin revolver, de salas largas y amuebladas de lirios altos y juegos eternos, son susurros estos ecos que vuelven en esta cabeza aletargada de algodones, son nombres y arañas de cristal, son pasos los que vuelven en silencio a sobrecoger este pecho y estremece y emociona.

Un puerto.

Bajo esa luz que inunda tu sombra larga y redonda, se esconde tránsitos e ilusiones peculiares, entre esa zona que tu propones pasan barcos, que hacen sonar sirenas, hondas y volátiles, en los riscos de tus pensamientos crujen largos los intentos de lograr, de ganar, de alcanzar, minutos, segundos de otra luz.