En esta casa de silencios inéditos, donde las camas son siempre blancas y las puertas están abiertas a brisas y a ligeras motas de polvo que saben flotar sobre rayos de luz, donde las noches comienzan pronto y son tan cortas, porque hay largos pasillos de ecos de otros hombres, de otros recuerdos, que vagan. Y yo quisiera que fuese lograr, alcanzar, merecer para solicitar o prender, un instinto nuevo, un soy lo que quiero, o un quiero porque soy.
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