Descuido.

Tiempos internos, eternos y simples descompuestos, solos y alternados, retirados y estirados, alterados, interesados y despreocupados, dejados y abandonados, reconstruidos e intencionados, asolados y emocionados.

Bienintencionado.

Todo llega, algunas veces es lento, y se vuele el pasado, se pliega, se arruga, medimos a partir de granos de arena y nos volvemos locos por controlar y poseer todo aquello que no es nuestro.

Equinoccio.

Que poco cuenta los pensamientos perdidos, los sueños ignorados, los remates de piedra de las casas vieja resuenan sobre gotas de lluvia, sobre vientos, sobre sombras de luces que se apagan girando, dando lenguas y retardos, continua lentamente pensando en el trabajo de ignorar, de no trasponer perdidas de auténticos valores en alza, y es lento, y es huella, y es pasado y calor y letargo.

Alusiones.

Lucha y fuerza desmedida, logros insuperables, intentos y esfuerzos, alteraciones y distorsiones, aveces parecen juegos, otras solo días de paciencia y colores desvaidos, minutos incontables todos distintos y todos casi iguales.

Anhelo del pasado.

¿A donde llega Manuel? Manuel se esconde, Manuel se duerme, Manuel se pierde, Manuel indaga, Manuel quiere, Manuel piensa, Manuel siente, Manuel llama, Manuel vuelve, Manuel calla, Manuel pierde, Manuel noche, Manuel playa, Manuel camino, Manuel música, Manuel luz, y Manuel, y Manuel, siempre Manuel.

Alegoría.

Son los instintos los métodos inhibidores de las fuerzas que flotan sobre vientos y naufragan en subidas y bajadas de mareas, se retraen, alejan, apartan. Actúan sobrados de esmeros y delicadezas, niegan con una mano y liberan con otra, refrenan coartadas y engañan sin entender de escalones, de inquietudes o templanzas.

Trasladar a trasladar.

Una y otra, y puede que alguna, y que otra vez, y por qué no, y si, y alguna más, y no importa, pero, y si viera, y si volviera, y si continuara, de aquella forma, o de esta otra, o si luego, o mejor después, o quizás.

Envoltorio.

Es buscar respuestas acertadas a los métodos de concebir los recuerdos almacenados, amontonados sobre propias mentiras esquivas y sabores incalculados, son los correctos y precisos aciertos los exactos, los esperados y estimados e involuntarios , y fingidos y atesorados.

Lejanías.

Como si las calles de pequeñas piedras dijeran cosas y se movieran, y cambiaran los pasos, los movimientos, las direcciones giran, las esquinas vuelven, y siempre continúa, siempre vuelven y vienen y van, son ecos de otras pisadas, son huellas de otros pies.

Lembrar.

Son los perdidos tiempos los impuestos por los métodos inconstantes, por los ya inútiles remedios anticipados a los inevitables adelantamientos que hacen que ocurran cosas.

Erre.

la vida restalla de semblantes huecos, los nidos adolecen de pesados rescoldos, y las ventanas ya lejanas se hacen lentas, largas, de cristales de ríos, de noches inquietas y calor.

Pescadores.

No sé de tiempos, ni de letras, palabras borrosas, números incompletos justifican largos episodios de lentos misterios, abren puertas los pasos cercanos y las manos se mecen, se lazan y levantan, los párpados son diestros mintiendo, pues niegan con seguridad y se cierran a verdades latentes.

De lo que ahora sé.

A los altos riesgos de la inocencia y el saber, de la ingenuidad y perdón, de vastos y largos ruegos y la falta de culpa fue intolerable la habilidad del desden, el despecho insostenible y la completa falta de malicia.

Abstraerse.

A las alas de plumas recogen, juntan y reunen, anudan y entrelazan, sin cuidado y sin interés, sin esmero, solicitud expresa y en su recelo, teme y preocupa, reune letargos intensos, y viaja sin duda dando aires y aguas y resolviendo vientos. Y aletea una y otra vez, sin temores inciertos, con costumbres de imprecisas y borrosas cuestiones que se repiten, se resuelven y vuelven. Es la boca la señal que el tiempo para, que los encuentros inacostumbrados tumba y alertan con perspicacia y con emoción.

Algunos días.

Pienso en hablar, en los movimientos de mis manos al emitir sonidos, en las cosas que se pierden cuando miro objetos sin importancia, presto mi atención si saber lo que hago, sin intentarlo, pierdo antes de ganar, de conseguir, de bloquear, de insistir, apodero, recabo y alcanzo, siempre sin intentar retener, sin intentar lograr merecer.

De otro modo.

Entre confusiones dilatantes destruidas por orillas serenas y serán olvido, serán tiempos lentos y prometidos, es venir y enredar y como siempre me quedo, me despierto en otros días, en otras alturas, para qué contar los mismos cuentos, los mismos pasados que se vuelven en credenciales del del tiempo.

La sed.

Escarceos de dobles luces, de imágenes alargadas sobre vientres, de interiores, de movimientos que hace la brisa sobre el mar, sobre pieles divagantes, lunas entre nubes negras y revueltas, y continúan las sobras dando vueltas, bailan fogosamente y se calman y vuelven a empezar.

Altaneros.

A la lejanía de los más escondidos retornos de los que no se alteran, ni respiran, cuando se vuelven, solo levantan la cabeza mientras las giran y mudan. Es impávido y generoso, y transgrede sonidos con ondas, y hiere al aire, al agua, con solo mirar, las hojas aletean y vuelan, los silencios se hacen sonoros.

Congelado.

Destronado de reinos invisibles, errante por mundos imaginarios, nómada de un desierto, de dos páramos y levanto pesados telones rojos, persigo desapariciones, rastreo pistas en el aire, pretendo, oprimo e importuno por ratos, por ciclos, por lapsos. corro mirando atrás, desando pisadas leves, y siempre sin retroceder, solo intentado parar los giros, los instantes,

De cuando.

Cuando has estado tú, ensordeciendo requerimientos, malogrando sinsentidos, olvidando puras y escuetas tránsfuga locuaces de divertida impertinencia, inertes a las sombras inquietas, y de letargos permanentes, letargos de atardeceres, nunca, nunca la soledad fue tan dulce, ni largos los días, de impertérritos, impasible e impávido, inconmovible, inabordable e inaccesible los turnos, las vueltas, los ciclos, y solo tal vez distraido, descuidado y desprevenido.

Arena.

A las olas crespadas de espumas y rayos lentos, de inusual belleza, de rocas marinas es pérdida acostumbrada y de pescadores de perlas, de interminables despertares, se desperezan incalculables e inagotables los lobos de mar de miradas intrépidas y sesgados desvelos arrastran tantas algas marinas y conchas y peces y ballenas, y Jonás se queda otra vez solo.

Todo a un tiempo.

Dime que, y es tan solo, y luego me vas a ver, y cuéntale, y sigue contando, no es por decir o mirar, es más por sentir, por retener, por volver, y empezar.


Las notas suspendidas a rubato, a un tempo, a un contratiempo, a un silencio y en un compás y a una síncopa.


Los susurros escondidos detrás de visillos, no dejan huella, solo leves sonidos en el aire, y stringendo.

Uno no quiere y otro no puede.

A donde quiera que voy.



Te encuentro, me acuerdo de ti, pienso en ti, y te busco en los pequeños gestos de los ya inútiles vientos, de los desiertos labios, esos que no fueron, esos que volviendo recorrieron y transitaron los espacios, los lugares de las noches insomne, de las aguas aún más inquietas, aún más azules, son profundos los encuentros que no existieron, los roces que no se hallaron, los cuerpos mecidos como lirios por tiempos largos y duros de conservar, porque yo ya no existo, fue otro.

Perlas

Se me olvidan las cosas, las ideas dan vueltas, los colores se vuelven olores y las pieles, campos verdes, los ayeres lejanías, los instintos crujen como la madera y hablan de otros, o de los mismos, y yo siempre recuerdo, porque intento saber lo apaciguado de aquietar, de mudar lo sosegado, lo inabordable, lo inadmisible. Tal de las inadvertidas semblanzas de un perfil, de una silueta ya recortada sobre cartulinas blancas.

Otro gatito.

Pienso en lugares lejanos, en otras tierras más cálidas, en desiertos de colores brillantes, donde la lluvia es azul, las nubes suben y bajan y bailan y giran y cantan. Hay ciudades donde las calles siempre llevan al mar, y en cada esquina te envuelve un nuevo olor, las frutas tienen nombres distintos y sabores intensos.

Simple complicado.

La larga letanía de los silencios, de ocultos gestos inmóviles, de imperturbables impedimentos, intensos trasnochados de velados lienzos, de inútiles ruegos, de humos danzarines y quietos quiebros, de riesgos desmesurados, de lunas rasgadas, de ríos de lágrimas, azules, saladas y húmedas.


Yo teñí de gasas verdes las tardes, de hojas doradas los árboles de tu alameda, de rojo mis labios, mis címbalos, mis manos, moví y removí mares hasta las profundas rocas.

Pereza de color naranja.

Se me han olvidado ya tantas cosas, cosas que antes tocaban mi piel y corrían sin saber y con sabores escondidos. Se han mudado ya tantos locos pensamientos, pensamientos de volar, de mover las piernas hacia otros lugares, de otros brazos, de otras miradas. Se han escondido ya tantos recuerdos que ahora se amontonan en pequeños rincones y piensan en golondrinas y en lentos amaneceres.

Trasladabar.

No es olvidar, perder y descontar y contar hacia atrás, volver otra vez la mirada y dar la espalda, no seguir, sino insistir y no dejar terminar, delimitar, detallar, calcular y definir. Y refringir a lo sumo, sin ningún pudor otras manos, otros brazos, sin la cuenta de tamaños exactos, verdaderos y rigurosos vientos volátiles y locuaces. Y panaceas ingratas de oscuros sones y lontananzas y astros refulgentes.

Y otra vez.

Es saber la única opción de negar y de seguir pidiendo perdón, y buscar otras manos con olor a playas y sabor a pieles distintas, a lugares nuevos, y merecer a esperar, a guardar, a no olvidar. Son días de sol, y luego apareces, pero lejos de aquel sueño y te acercas y cada vez estás más lejos. Son solo cortinas movidas por el viento y sus sombras que intentan huir del suelo, quieren volar, quieren viajar y estar junto a ti.

Alombado.

Algo que pasa retumba silenciosamente, son lastres equivocados en el fondo de esta embarcación, esta nave que surca y encalla, embarranca y vara en bancos de arena de otros recuerdos, de otros momentos perdidos sin asilo y busca refugio, cobijo y resguardo de tormentas de dudas, de nubes aún más negras, de tempestades sin solución y temporales y aguaceros.

Yo no soy fuerte.

Sigo una palabra, alguna vez es solo pereza lo que llena las botellas, y tentación, y saber algo. Es una brisa lo que llega, ya nadie se acuerda de ti. Y yo sigo esperando, es solo suerte y no aceptar, es cualquier momento lo que llega, lo que mueve el pasado de piedra y arena.

Simples catástrofes.

A mis sueños con etiquetas, esos de vivos colores, esos que vuelven siempre diferentes aunque siempre son los mismos, esos que son dulces como vinos oscuros y se quedan en el paladar de mi boca. Esos que tienen suelos diferentes y pasan rápidos contando cosas rescatadas del olvido.