Algo más lejos.

A las pequeñas fatalidades, que creen en nada, en lo superfluo y efímero de momentos locuaces y tráficos ilimitados, en inviernos antes blancos y luego grices, con nubes y vientos silenciosos, parece la verdad cada vez más falsa, cada vez más lejos de la realidad, esa que te anestesia los sentidos, primero los piés y las manos, y luego la piel.